那晚风忒硬,硬得像要把人嚼碎咽进骨缝里。我站在老屋的门槛上,手里攥着半截没吃完的馒头,闻着隔壁老李屋里飘出来的柴火味。

那味道忒冲了,像是烧红的铁块在牙缝里磨,呛得我直咳嗽。李婶子没听到,她正蹲在那棵老槐树下缝补着一件破棉袄,针脚细密得像是要把春天缝进布料里。我叹了口气,把剩下的半块馒头随手扔进风里,那馒头没没没没没,没,没,没。 回忆这东西,玩意儿。 咱这一辈人,哪有啥惊天动地的剧情,无非就是炕头上那两盏油灯,灶台边那口咕嘟冒泡的锅。

那会儿我也信这玩意儿,信李叔叔讲的那些大道理,信那些红彤彤的春联和崭新的对联。可那都是后来穿在身上的,就像给 Zombies 套上戏服。

那时候不懂,只认定日子长,认定风是硬的,认定人是要被风卷走的,就像那匹老马,天天拉着犁过那片黄土地,拉得慢,拉得稳,拉得让人喘不过气。 可后来啊,货真价实的剧情才上演。 就像某个雨夜,暴雨如注,我把那把旧雨伞往院坝里一扔,听那哗啦啦的声音,心也跟着打鼓。雨下得狠,砸得碎,砸得人心慌。

我想起那会儿,哪位家要过年,那是一出好戏,锣鼓点打得震天响,鞭炮炸得整条街都在喊,哪位家有喜事,哪位家有喜事。可我不信,越是繁华,越是虚。

那锣鼓声像是把人催得喘不过气,整个人悬在半空,脚底着地,心里空落落的。 我就在想,这世道,是不是就靠我们这些一般/平平人撑着?靠着一口老井,靠着一盏昏黄的灯,靠着一群在风中摇摆的人,硬生生把日子过成了过日子的样子。

那时候总认定日子慢,认定天挺长。可后来啊,日子仿佛就不由自己了。就像那辆破三轮车,拉着一车货物,颠颠簸簸的,到了终点,人还在车上,货也卸了,可人早就被磨得发亮,连哼都哼不出来了。 我想起老李,那个最实在的人。他那会儿最爱跟我吹牛,吹着吹着,脸就红,眼就眯成了缝。他说,咱这世道,哪有那么多真事?无非就是那几笔账,那几顿饭,那几筐菜。他说,人这辈子,就像那草,长得慢,长得稳,长得让人爱。可后来啊,草都绿了,心却绿了,心都绿了,绿得让人不招架,绿得让人想哭。 我就在想,这世道,真是到了啥地步?到底是多繁华?还是多凄凉?记得那会儿,人们讲话慢,像蜗牛爬,像老马赶。可后来啊,话都说快了,说得急,急得像是要把天捅个窟窿。

那日子,仿佛就快到了尽头。 我走到那棵老槐树下,伸手去摸树皮,粗糙得像砂纸,磨得我手生疼。树冠大得吓人,遮住半边天,阳光透过树叶洒下来,斑驳陆离,像是哪位打翻了上帝的调色盘。风一吹,树叶沙沙作响,像是有人在争吵,又像是在说悄悄话。我不信这花啊,是不是确实非花

是不是确实非雾

是不是确实非非? 我想起那些书里的人,那些画里的人。他们穿得花枝招展,嘴里说着漂亮话,仿佛能把天都捅个窟窿。可他们心里呢?心里倒是空空荡荡的。就像那破三轮车,拉了如此多年,拉了如此多年,拉到了终点,人还在车上,货也卸了,可人早就被磨得发亮,连哼都哼不出来了。 我就想,这世道,到底是多繁华?还是多凄凉?到底是多繁华?还是多冷清?大约是吧,全是吧,全是吧。 我走到那口老井边,仰头看那井眼,深邃得像哪位的眼,又像哪位的心。井水清澈见底,映着蓝天白云,映着远处的楼房。可井底下呢?井底下是不是藏着啥秘密?

是不是藏着啥不为人知的真相?我伸手去摸井壁,粗糙得像砂纸,磨得我手生疼。井壁上的苔藓绿得像发绿,绿得像发绿,绿得让人想哭。 那时候,我认定日子慢,认定天挺长。认定人是要被风卷走的,就像那匹老马,天天拉着犁过那片黄土地,拉得慢,拉得稳,拉得让人喘不过气。可后来啊,日子就不由自己了。就像那辆破三轮车,拉着一车货物,颠颠簸簸的,到了终点,人还在车上,货也卸了,可人早就被磨得发亮,连哼都哼不出来了。 我就在想,这世道,真是到了啥地步?到底是多繁华?还是多凄凉?到底是多繁华?还是多冷清?大约是吧,全是吧,全是吧。 我走到那棵老槐树下,伸手去摸树皮,粗糙得像砂纸,磨得我手生疼。树冠大得吓人,遮住半边天,阳光透过树叶洒下来,斑驳陆离,像是哪位打翻了上帝的调色盘。风一吹,树叶沙沙作响,像是有人在争吵,又像是在说悄悄话。我不信这花啊,是不是确实非花

是不是确实非雾

是不是确实非非? 我想起那些书里的人,那些画里的人。他们穿得花枝招展,嘴里说着漂亮话,仿佛能把天都捅个窟窿。可他们心里呢?心里倒是空空荡荡的。就像那破三轮车,拉了如此多年,拉了如此多年,拉到了终点,人还在车上,货也卸了,可人早就被磨得发亮,连哼都哼不出来了。 我就想,这世道,到底是多繁华?还是多凄凉?到底是多繁华?还是多冷清?大约是吧,全是吧,全是吧。 那晚风忒硬,硬得像要把人嚼碎咽进骨缝里。我站在老屋的门槛上,手里攥着半截没吃完的馒头,闻着隔壁老李屋里飘出来的柴火味。

那味道忒冲了,像是烧红的铁块在牙缝里磨,呛得我直咳嗽。李婶子没听到,她正蹲在那棵老槐树下缝补着一件破棉袄,针脚细密得像是要把春天缝进布料里。我叹了口气,把剩下的半块馒头随手扔进风里,那馒头没没没没没,没,没,没。