2012 年的那个下午，空气里弥漫着烘焙店刚出炉的面包香，却没人注意到，空气里还残留着上次刺客洗礼时留下的硝石味。林克刚站在“破败的酒馆”门口，手里攥着那块被击败、变成黑曜石的阿特柔斯，他站在阴影里，认定自己像个被遗忘的幽灵。

实际上并不是。你站在这里，看着那个穿着灰衣、手里拿着十字弩的老头，正默默计算着今晚该拿啥换酒，要么干脆换个地方再喝一杯。 酒保手里那杯“潜水员”啤酒，实际上是精英传闻里用来换永生药剂的“仆人”啤酒。但林克没打算用。他盯着酒馆后墙那块庞大的画，那是六十年前被公爵摧毁、如今只剩下残垣断壁的地方。他的心跳漏了一拍，不是出于恐惧，而是出于一种久违的熟悉感——那是他自己。 “你是哪位？”酒馆老板突然从柜台后面探出头来。 林克愣住了。他从未见过这个穿着长袍的老头。 “我叫林克，”他轻声说，声音在空旷的酒馆里回荡，“我就是个被追杀的刺客。你认识我吗？” 老板笑了，那笑容像极了十六年前那个坐在轮椅上的约翰·特拉法尔加。他指了指身后那个被黑布蒙着脸的男人。“你猜我在哪？”老板问。 “我在酒圣堡，”林克说，“那里有我的秘密。” “酒圣堡？”老板猛地站起来，“你的秘密？你知道那个没人知道的地方是啥？” 林克没回答。他知道，当那个老男人问起“酒圣堡”时，他实际上已经猜到了。

要么说，那个老男人早就知道了。 乔纳森·戴恩，那个曾经被世人遗忘的刺客，此刻正静静地坐在他那间不起眼的地下室里。他手里拿着个破旧的盒子，里面装着他最宝贝的那把“影刃”——一把从雷姆那里偷来的剑，剑身刻满了他小时候画的歪歪扭扭的草图。 “这剑……"戴恩摸了摸剑柄，“它欠我忒多行进了。” “行了，”戴恩把剑递给他，“今晚不是一天能走完的。老规矩，喝酒换药，要么换个地方再喝一杯。” 戴恩站起身，拍了拍身上的灰尘。“听说，这里还能找到‘沉睡者’？” “沉睡者？”林克皱眉，“那是只存有于传说里的怪物，传说他们能操控生死。” “传说？”戴恩苦笑，“不，林克，那是假的。

那些家伙早就死了。他们被‘白手党’烧干净利落了。但我想，他们可能还活着，就在我们看不到的地方。” 两人对坐在那张破旧的餐桌前。桌上摆着几瓶酒，其中一瓶正是“潜水员”。 戴恩没喝酒。他看着林克那双在黑暗中闪烁的眼。“你知道为啥我叫‘戴恩’吗？” “出于我想像你一样，做一个名字听起来响亮的人。”林克一边擦杯子一边回答。 “不，”戴恩摇了摇头，眼神变得深邃，“是出于我还没学会像他们一样讲话。他们把‘影子’当作了身份，当作了某种……通行证。” 他顿了顿，声音低了下去：“我也试过加入，试过成为真正的‘影子’。但我发现，当我真正想成为刺客时，我发现我已经不归于任何张罗了。我只是一个林克。一个想找回自己名字的人。” 他们聊了挺晚。凌晨四点，酒馆的灯终于灭了，取而代之的是一片漆黑，只有远处间或传来的狗吠声。 “你知道吗，”戴恩突然开口，打破了沉默，“我也想过，要是我确实加入杀手联盟，成为那个被所有人遗忘的‘影子’，会是啥样子。” “会像他们一样，变得麻木。”林克说。 “对，”戴恩点头，“但要是你不加入，当你再次醒来时，你的名字可能就不叫戴恩了。你的记忆可能也会散掉。你会变成……一个没有名字的怪物。” 他说这话时，手指头无意识地摩挲着剑柄。 林克看着窗外，城市已经进入了睡梦。他知道，今晚不会平静。白手党、秘纹张罗、就连那些早已死去的旧武士，都在盯着他们。但此刻，在这座死寂的酒馆里，林克认定保险。 出于在这个保险的地方，他第一次真正地看着自己的双手。它们粗糙、布满老茧，像极了十六年前那个被父亲抛弃的孩子。 “好吧，”戴恩把剑扔进柜子里，拉了拉领口，“今晚不喝酒了。我们找个地方睡一觉。” “好，”林克站起身，“走吧。” 两人走向酒馆的深处，身后是黑暗中无数双警惕的眼。但他们知道，今晚他们不会孤单。在世界的某个角落，有另一个名字同样在等待着一场盛大的、名为“重生”的宴会。 酒瓶子摔碎了，破碎的声音在静悄悄的夜里显得格外清楚。就像某个旧时代的秘密，终于要破土而出。林克伸手摸了摸还在冒烟的酒瓶碎片，嘴角扬起一丝极淡的、归于那个时代少年的笑容。 “睡吧，”他对着空气说，“明天忒阳升起，新的故事才刚刚启动。”