剑磨得生疼，心也磨得生疼。 京城那边最近风浪忒大，何宝秀的案子就像悬在头顶的达摩克利斯之剑，随时要把老铁崖的脊梁压弯。老赵那张脸，没几天就烂透了，最初那种冷硬劲儿没了，眼神里全是灰。

听说，那帮人不是要钱，是要把老赵从地下抬上来，给这满城帮派的骨头换金币。老赵听说了，腿肚子都转筋了，但他务必得走。

那个以“义”为名的幌子，一旦卸了，连个信都收不到。 那天夜里，老赵那把破刀在油灯下映出扭曲的影子。刀柄上那颗松动的轴承，像是个破旧的瘤子，抓不住。他抓起刀，一步一步往地道走，脚下的青苔湿滑又滑腻，每一步都像是踩在人心口上。地道里臭烘烘的，混着煤渣和某种说不清道不明的腐烂味，那是死人堆出来的味道。他穿过那层厚厚的灰墙，墙缝里渗出的黑水像血一样顺着脚底流，黏得人心慌。 刚钻出地道，那股子腥臭劲儿就直冲脑门，差点把人给气笑了。老赵喘着粗气，把脖子上的红脖子拉下来，一脸死灰地对着那帮人摊手：“如何？还等着我来送死？” 那几个“兄弟”没讲话，围过来，手里举着磨得发亮的刀，眼神凶得像要吃人。老赵缩在墙角，看着他们，心里那点最终那点儿“义气”、那点“江湖规矩”，瞬间就碎成了一摊泥。

这帮人拿着刀，就是为了那副面具。老赵笑了笑，把那把破刀往地上一扔，又捡起来，用力往地上一砸，声音脆得像要碎掉：“好，你们拿刀，我就给你们这破面具！” 他站直了身子，抖了抖手上的血，对着那群家伙挥了挥刀，眼神里透着股狠劲：“你们想要啥，老子借你们用。” 那帮人反倒嬉皮笑脸了，把那些利刃往他手牌上一拍：“好啊，老赵，你真是省事儿。

只要你不嫌累，这锅我们这就给你端了。

不过，得听我们几个规矩，不能乱动。” 老赵乐了，笑得没心没肺：“规矩？”他指了指地上的血，“规矩？规矩就是，哪位先破了我，哪位就得死。目前，哪位还不想死？” 他猛地往前一冲，刀光乍现，直奔那领头的大汉而去。大汉根本不给他对招，手上动作快得像鬼魅，一把刀架在老赵脖子上，反手就是一记劈刀。 “哎哟！”老赵惨叫一声，身体一歪，被刀带得踉跄着后退。疼啊，头皮崩开的疼，骨头裂开的疼，全是血水流进嘴里，咸得发苦。

那大汉也不看他，刀锋凛凛，气势汹汹：“还愣着干啥？没看到咱俩哪位也不服哪位吗？” 老赵喘着气，血沫子顺着嘴角往下淌，眼神却还得硬。他想讲话，想骂人，想求饶，可嘴里全是血腥味和血腥味混合成的浆糊。他想喊：“我还没死啊！”想喊：“你们别动手啊！”可喉咙里发出的声音，像是被啥东西堵住了，硬生生挤出来的，带着嘶哑和颤音，显得那么无力，那么可笑。 那大汉见老赵没反应，眼神里的凶光更盛了，刀又举了起来：“如何？不服啊？那就别怪我不客气了。” 老赵这才想起来，自己刚刚那一刀，实际上只是试探。

这帮人仗着人多势众，手里拿着的是던전（盾）。他要是硬拼，肯定得输。但……输了也没啥大不了，反正是要死的。 他深吸一口气，牙忍不住打颤，却偏要扯出一个比哭还难看的笑容，对着那副破面具嘿嘿一笑，声音细若蚊蝇，却带着一股子狠劲儿：“嘿，你们几个，把刀给我。老子……老子也要玩个够。哪位也别想拉我垫背，我偏要……偏要……" 他顿了顿，眼神里闪过一丝疯狂的光，那是老赵这辈子最极度渴望的东西——掌控。 “哪位也别想拉我垫背，我偏要……偏要看看，这副面具底下，到底藏着多深的一团火！” 那大汉愣了一下，看着他那副近乎癫狂的样子，眼神里那点“义气”仿佛都熄灭了一半。 老赵往前一扑，不再是硬碰硬，而是借着那大汉的防守空间，猛地抓起了那柄刚刚切下的头颅。刀身嵌入大汉脖颈的瞬间，老赵嘴角溢出一口血，却笑得像朵花一样绽放。 “痛快！”他喊出了声，声音里带着浓重的胡茬和酒气，“行了，都别动了，老子这就去把你们那副破面具砸了！” 大汉惨叫一声，捂着脖子往旁边一滚，滚到了墙边。老赵站起身，将那把沾血的破刀往地上一顿，又对着那副面具狠狠锤了一拳。木屑飞了，面具碎片也飞了。 老赵看了一眼那几具尸体，又看了看自己满手的血块，眼神复杂。他是个开过刀的人，一辈子都在刀口舔血。人死了，刀还在，血还在，这感觉忒熟悉了。 “终止了，老赵。”他低声对自己说。 风从破窗吹进来，带着外面的雨声，也带着这满城帮派的绝望。老赵笑了笑，转身走向那堆乱坟岗，背影在夜色里显得那么孤单，又那么决绝。他知道自己没得救了，但那把刀，这把刀，就带着他所有的“义”和“情”，走了。