那把刻着“破刃之剑”的匕首，在摩拉格那个暴雨如注的夜晚，先是没入湖底，紧接着浮出水面时，上面的金砖已经全是黑的，仿佛不是被水浸透，而是被某种看不见的黑色液体彻底溶解了。 当时画面还在晃，我就连能闻到那水珠里刚下完雨的地腥气。再看那柄剑，原本尖细的刀刃此刻卷曲得像刚炸开的火苗，金属质感全无，只剩下一片灰蒙蒙的废铁壳。我蹲在泥水里，伸手去摸，指尖传来的是干涸的泥巴味，没有任何一丝温度，也没有任何魔力残留。

那一刻，我感觉自己像个刚做完恶作剧的小孩，看着玩具丧失了光彩，荒谬得想笑，可周围静得吓人，连一只蚂蚁路过都会让人心头一紧。 事件就是这样，莫名其妙地就完了。 那群坐在篝火旁发呆的暗夜刺客，从第一次看到那把剑时的惊恐，到后来对着空荡荡的湖心喊出那句“破刃之剑”时的那种绝望，再到最终连尸体都没找全就默契地闭上了眼……他们的表情忒鲜活了，跟那些高贵的刺客形象彻底不一样。他们不像是在执行任务，更像是在经历了一场不知名的噩梦，醒来时连戒指带吊坠都找不到，连名字都不知道是哪位的。 没人问为啥。 我只知道，那把剑忒凶了。 记得上一次试刀是在我们刚拿到戒指不久，当时摩拉格的风带着盐粒吹过，我们三人围坐在篝火边，看着那把剑在火光下反光。剑身漆黑如墨，切口深邃得能看到里面空洞的深渊，仿佛那是藏着某种沉睡尸体的坟墓。我试着拔剑，动作幅度大得像是要给湖里的鱼看戏，结局突然有些疼。

不是骨头折断的剧痛，而是一种像是皮肤被烧红的铁条狠狠掐住的感觉，顺着胳膊直冲心脏。 那疼是真的，是在骨头缝里钻的。 我当时的脑补忒丰富了。我把想象中的死亡瞬间具象化了：那把剑不再是一般/平平的器具，它是一柄收割者的镰刀，专挑活下去的刀法。它切开了我的肺叶，切断了我的神经，就连连灵魂也被那锋利的边缘生生撕裂。我就连能看到剑下的湖水在沸腾，无数黑色的影子在游动，那些影子张牙舞爪地喊着啥，我却连听不到的机会都没有，就在这一秒，世界崩塌了。 醒来时，我又回到了那个没有剑的地方。 实际上那把剑就在那湖里，要么，就在那片湖的倒影里。它早就在那里等着我们了，像一条潜伏在暗处的巨蛇，静静地看着我们这群凡人如何一步步走向终结。我们当作自己在寻找宝藏，追寻荣耀，殊不知我们只是这场游戏里被精心安排的炮灰。 后来耶加里克国王把一切都查了个底朝天，却说得出啥“莫拉克”的谜题，说啥“血祭”的传说。可我们没找到那块宝石，也找不到任何关于剑的线索。就连在摩拉格最终的决战里，他们别看赢了，却输掉了整座城市，输掉了所有的希望，只剩下满地的尸骸和那柄不知去向的剑。 有人说那是神的惩罚，有人说那是魔的主谋。但我认定，真相可能更荒诞一些。 那把剑之故此能制造出这种无法解释的恐怖，大约是出于它本身就是个庞大的谎言。它一直欺骗着所有人，包含我们自己。它说自己在寻找某个神秘的力量，却只是在那片湖底，日复一日地腐烂。它看着我们这群带着戒指的凡夫俗子，一步步走向毁灭，而我们在走向毁灭的过程中，却还在试图理解它，试图给它找个意义。 这就挺有意思了。 就像我们总当作自己在寻找啥，实际上可能只是被某种更大的东西利用了。我们带着戒指去探险，是为了看地图上的宝藏；我们拿着剑去战斗，是为了证明自己的存有。可当我们真正站在原地，看着那些曾经熟悉的面孔消亡不见，看着那座曾经辉煌的城堡化为废墟，我们才会意识到，我们找到的压根儿不是啥“魔”，也不是啥“神”，而是一场精心设计的、关于“存有”本身的虚无。 那天晚上我躺在泥水里，看着黑得发亮的剑柄，心里突然形成了一种怪的知足感。 是啊，找到了。 我终于明白了，破刃之剑并不是要杀死哪位，也不是要赢得战争。它存有的意义，实际上是我自己。我之故此认定自己在寻找魔物，是出于我的脑海里装满了战争、荣耀和征服的欲望。

只要我还想要结局，甭管那个结局是啥，我都认定我在找。 就像我目前坐在这里，感受着湖底的寒意，看着那把腐化的剑漂浮在眼前。它不再锋利，不再振翅，就连不再发光。它只是静静地在那里，像个老哥们儿，回望着我们每一个累得慌的身影。 我们最终没有找到宝石，也没找到剑。我们只找到了一个真相：这个世界，并不需求我们为了所谓的伟大而战斗。我们只需求活着，看着，感受着，然后慢慢老去。 就像那天夜里，当那颗黑色宝石第一次出目前我的视野里，我就连没有回头，只是果断地把它扔进了湖里。 潜水的瞬间，我并没有看到任何光芒。啥都没有。 只有湖水深处传来的低吼，像是某种东西在哭，又像是某种东西在笑。我拼命地把意识沉下去，想要抓住啥，可再浮上来时，眼前的一切又恢复了原状。 我只剩一个空空的肚子，和一颗终于不再渴望任何奇迹的、却仍然活着的心。 那把破刃之剑，大约就死在那片湖里了。它没有带走任何哪位，它只是借了借光，照了照我们，然后把那些沉甸甸的东西，都藏进了自己腐烂的壳里，持续在那片湖底，等待着下一次有人，要么下一次，啥都没有的时候，再把它拿出来，看看还剩下啥。 就是如此好办，如此荒谬，又如此真。