上海的雨一直下得特别凶，像是要把这座城的上半截彻底泡进去。陈默站在梧桐树下，手里那把从沈家旧物里摸出的折扇还带着股陈年的霉味。他身上的新雨衣根本挡不住窗玻璃上那层洗不掉的蓝，那是沈家旧修女留下的显影药水。 “陈默，你是在等哪位呢？”旁边的小张有些不耐烦地晃着手机，屏幕上跳动着联系人列表。 陈默没回头，只是把折扇在指尖转了个花哨的圈，扇骨上早就起了毛边。他看着窗外雨幕，突然认定这个工夫点挺怪。民国那些故事，要么结局虎头蛇尾，要么让人茶饭不思。可眼前这案子，仿佛是个没写完的长调，漏了半点音符。 “什么的，你看到那个穿黑风衣的男人了吗？”陈默开口，声音比雨声还沉。 小张愣了一下，随即笑了：“你疯了吗？这雨下得如此大，哪位敢出来？你是不是又在想哪位去鬼门关走一遭？我看你就是怕自己到时候赖不住。” 陈默没接话，只是伸手去摸怀表。表针停了又跳，跳得比心跳还快。他想起最近那个传闻中的“周家患难兄弟”，还有那个自称“老鬼”的地下拳师。

原来，这一切都是被一场精心策划的猎杀游戏。 故事展开得并不像教科书里那么条理清楚。民国侦探小说嘛，讲究的是“不见兔子不撒鹰”，可陈默这孩子，脑子却比哪位都敏感。他看到那辆停在街角的黑色轿车，车门开着，里面竟然坐着三个和他一样穿着旧式中式大衣的男人。 “你们是哪位？”陈默问。 其中一个男人从阴影里走出来，脸上挂着那种经过特制妆容的邪气笑容：“我们是‘苍狼会’的，负责送命。刚刚那辆车里，坐的是沈家那点破事，还有……"他顿了顿，指了指另一个男人，“还有我们最近刚从广东那边请回来的‘地下拳师’。” 陈默手里的扇子“啪”地一声合上了。他没想到，沈家三兄弟当年在重庆闹得那么凶，如今竟成了别人的筹码。而那个“地下拳师”，竟然跟他的二叔沈浩然，有着一段被刻意掩盖的过往。 “你们要杀我？”陈默的声音突然拔高了。 “杀你？”穿风衣的男人不屑地哼了一声，“杀你这点价值，我们懒得动手。

不如把你送上去，省得冤大头去送死？” 那辆黑色轿车突然启动了，像一头嗅到血腥味的野兽，冲进了雨夜里的街道。陈默被甩在了原地，再回首时，那辆车已经彻底消亡在夜色中。 “什么的！”小张惊呼一声，冲过来试图拦截。 陈默推开他，眼神里满是泄气：“算了，人心隔肚皮，说了你也没用。” 他靠在墙边，仰头看着天空。刚刚那一幕，他清楚地记得那个穿风衣男人的手势。他在示意陈默不要回头，就像当年那些人对他做的那样。 就在这时，陈默手腕上的表突然发出了一声清脆的声响。

那不是指针转动，而是某种机械内部崩断的脆响。他惊恐地低头，发现那枚表芯早就被拆解了，只剩下一个齿轮，正孤零零地躺在口袋里。 这个齿轮，竟然和沈家旧修女留下的显影药水罐子，某种结构上的契合度惊人地相似。 “该死！陈默你该死！”小张在后面疯狂地喊着，雨点打在他脸上，刺痛得挺。 陈默没讲话。他看着手中的齿轮，又看了看周围行色匆匆的行人。他知道，接下来的日子，自己恐怕再也无法像那会儿那样，在民国那部被层层迷雾笼罩的历史书中，写下一笔清楚的结论。 那场雨，注定要落得个不悲不喜的下场。就像这案子里的真相，层层剥落，却又无懈可击。陈默叹了口气，把那块坏了的表重新塞回表夹里。 “走吧，”他对小张说，“雨又下了。” 两人一前一后，踩着水洼走。陈默心里清楚，沈家三兄弟和那个地下拳师，大约已经把所有的证据，都埋在了这座城的某个角落里，等着下一个偶然闯入的人，来 piece by piece 地拼凑出真相的拼图。 而他自己？他只是一个路过的人。就像当年那个在鬼门关走一遭的沈浩然，最终也没能成为真正的英雄。 雨还在下，洗不掉任何痕迹。陈默收起折扇，转身融入了熙攘的人群中。他不知道明天会不会有新的案子，会不会有人再来问他当年的往事。但他知道，那个齿轮还在，那个显影药水罐子也在。

只要还有人记得，只要还有人愿意去翻那些旧书，那件旧事，就一辈子带不走。 只是，对于陈默来说，明天早上醒来，他应当多带一把伞。

毕竟，有些雨，淋湿了衣服是小事，淋湿了命，那就真没戏了。